穆坎达的脸变了，刀疤发白，嘴唇动了动没说出话来。
他在纠结怎么开口提“跑路”这两个字。
直接说丢人，不说又怕死。
李建国坐在角落，端着水杯半天没喝，水早就凉了也没察觉。
他满脑子现在都在想如何破局。
“直升机几架？
坦克多少？”林风问。
战士摇头，脸上的土被汗水冲出一道道白印子：“具体的不知道。
但直升机至少三四架，坦克看到了好几辆，还有装甲车，数量不少。”
林风点了点头，深吸一口气，把地图上的数据又核对了一遍，手指在红圈上一个个划过，像是在数羊，又像是在清点敌人。
穆坎达终于开口了，声音干涩沙哑，像含了一嘴砂子：“林风，咱们能跑吗？”
林风看了他一眼，目光平静得不像是在面对两万大军：“往哪跑？
整个钢国都是白人的人。
你能跑到荒野上当野人，你那些族人呢？
你的矿呢？
你的枪呢？
你攒下的这点家底，全都不要了？”
穆坎达沉默了，刀疤拧成了一个死疙瘩。
他攥着重机枪的手松了又紧，紧了又松，指节泛白。
“正面打，打不过。”林风的声音不大，但每个字都砸在地上，清清楚楚，“人数、装备、火力，我们全都处于劣势。
硬碰硬，就是送死。
煤气罐炮再猛，也架不住人家坦克多。
战士们再勇猛，也挡不住直升机在天上打。
人家在天上，你在地上，你拿什么打？”
穆坎达攥着重机枪的枪管，指节泛白，青筋从手背一直暴到小臂：“那怎么办？
打又打不过，跑又跑不了。
难道在这儿等死？”
他顿了顿，声音低了几分，像是从喉咙深处挤出来的，“我不怕死，但我不想死得窝囊。”
林风看着地图心中想着什么，没急着回答。
帐篷里安静了几秒，只有油灯芯燃烧的细微噼啪声。
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