“人。”
张成飞站在梯子旁，手里拿着一卷磁吸扣，语气平淡地吐出这个字。
他的声音不大，却穿透了人群的低语，让原本嘈杂的环境瞬间安静了一秒。
围观的人群里，一个穿着洗得发白工装的中年男人踮起脚，眯着眼仔细辨认。
那是个老技工，脸上刻满了岁月的沟壑，眼神里透着股子不服气。
他身上的工装袖口已经磨出了毛边，指关节粗大变形，那是常年握持重型工具留下的印记。
他皱着眉，试图在密密麻麻的黑色字体里找到熟悉的名字，但新规则下的分类让他感到陌生和不安。
“组长，以前咱们可是按劳分配，现在这……怎么搞的？”老技工的声音沙哑，带着明显的质疑和一种被剥夺感的焦虑。
他的身体微微前倾，仿佛想冲出去质问，但周围的人挤着他，让他只能干着急。
“按类分配。”张成飞没踩下梯子，只是抬了抬下巴，目光平静地扫过人群，“能力分三类。
一类顶格，二类保底，三类……托底。”
“托底？”旁边一个瘦削的年轻人愣了一下，声音发颤。
他看起来很年轻，脸上还带着没褪尽的青涩，嘴唇因为紧张而微微发白，“是要让我们去领救济粮？”
“是让你去做最简单的搬运，拿最低的补贴，但保证不饿。”张成飞纠正道，语气中多了一丝不容置疑的坚硬，“记住，这是工作，不是施舍。
在名单上签字，就意味着你接受了这个岗位的责任。”
人群开始骚动。
议论声像沸水一样在耳边炸开，嗡嗡作响。
有人低头看着自己的手，似乎在确认自己是否还有力气去承担那所谓的“责任”；有人抬头望着那张巨大的名单，眼神复杂，有释然，也有不甘。
张成飞跳下梯子，铁脚掌踩在水泥地上，发出清脆的声响。
他走到公开栏前，手中的磁吸扣在阳光下闪着寒光。
他拿起一支红笔，笔尖在纸面上划出一道鲜红的痕迹。
“热芭，把‘需要托底’那一栏的预留位打开。”
热芭的声音再次从扬声器里传出，依然冷静，“已打开。
请指定填入者。”
张成飞没有立刻动笔。
他转过身，面对这几十双眼睛。
阳光有些刺眼，他的影子被拉得很长，投射在那张崭新的名单背后。
他深吸一口气，空气里混合着尘土、汗水和那种特有的紧张气息。
“按照方案，这一栏的填报权，交给当事人。”张成飞说，“热芭，把这支笔递过去。”
“已发送定位。
热芭，你自己来填。”
声音里多了一丝不易察觉的停顿。
人群哗然。
热芭从人群中走出。
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