船驶出忽鲁谟斯港时，天还没亮透。
港口的灯塔在雾里缩成一团黄晕，像一只熬了一夜的眼睛，终于撑不住了，慢慢阖上。
林远站在船尾，左手掌心摊开。
朱砂嵌在掌纹里，像一粒从皮肤下面长出来的红痣。
那是沈映月描“心”字时沾上的。
他没有擦。
从离开忽鲁谟斯码头那一刻起，他的左手就一直摊着，像在等什么东西从掌心里长出来。
海风从东边来。
他低头看罗盘。
铜针不颤了，稳稳指向鸡足山方向。
但罗盘背面那行字他还没有翻。
他知道上面刻着什么。
父亲的字。
收刀往上挑，和龙骨上那个“正”字同一种笔法。
他翻了两次都没翻到第二行。
第一次是在忽鲁谟斯宫殿里，被沈映月打断了。
第二次是上船前，张荣站在码头上看着他，他不想在张荣面前翻。
现在张荣不在。
他还是没有翻。
他把罗盘扣回怀里，掌心合上。
朱砂硌进掌纹。
他忽然想起六岁那年在太仓。
父亲坐在窗边擦刀，鹿皮沿着刀刃走。
沙沙。
沙沙。
沙沙。
擦三遍。
刀是温的。
父亲的手是凉的。
他把刀递给林远的时候说：“远儿。
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