林微言站在窗前，看着外面的雨。
书脊巷的雨总是下得很慢，雨丝细得像针尖，斜斜地飘下来，落在青石板路面上，洇出一块一块深色的水渍。
巷子里的老槐树被雨打湿了，叶子绿得发亮，沉甸甸地垂着，像挂满了泪珠。
她手里攥着那本书。
《花间集》。
沈砚舟还回来的那本，她昨天晚上又看了一遍。
不是看书里的词，是看书本身。
封面上的划痕，扉页上的字迹，书脊上那道细细的裂纹——每一处痕迹都在说话，说那些她不知道的事。
“林微言，这本书是我淘来的。”
“淘来的？”
“嗯，潘家园，一个旧书摊。
老板说这本书在摊上放了三个月，没人买。
我花了十五块钱。”
“十五块钱？
你骗谁呢？”
“真的。
老板说这本书破成这样，不值钱。
但我觉得，它值。”
那是多久以前的事了？
七年？
八年？
那时候他们还在上大学。
沈砚舟每个月的生活费只有八百块，要吃饭，要坐车，要买书。
十五块钱对他来说，不是小数目。
但他还是买了。
买了，送给她。
“为什么送我？”
“因为你喜欢词。
因为你跟我说过，你小时候背的第一首词就是《花间集》里的。”
“你记得？”
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