书脊巷的秋天来得比别处慢。
巷子口的梧桐树还是绿的，只是绿得没那么理直气壮了，叶缘泛着一圈淡淡的黄，像是被谁用淡墨轻轻染过。
巷子里的风也慢，吹过来的时候带着旧书纸页特有的酸涩香气，混着陈叔门口那棵桂花树的甜，在青石板上打着旋儿。
林微言坐在工作室的窗前，面前摊着一本光绪年间的《陶庵梦忆》。
书页脆得厉害，边缘像是被虫子啃过的秋叶，稍微用力翻一下就会簌簌往下掉渣。
她拿着镊子，一点一点地清理书脊上的霉斑，动作很慢，慢得像在拆一颗不知什么时候会炸的雷。
工作室的门开着，巷子里的声音飘进来。
隔壁裁缝铺的刘姨在跟人聊天，说今年的桂花比往年开得早；对面杂货店的赵叔在骂儿子考试又没及格；远处有人在收废品，三轮车的铃铛“叮叮当当”响了一路。
这些声音她听了二十八年。
从小到大，从没觉得有什么好。
但五年前那件事之后，她忽然觉得这些声音很好。
好就好在它们什么都不问，只是响着，像时间本身的脚步声。
手机在桌上震了一下。
她没看。
过了一会儿又震了一下。
她还是没看。
第三下的时候，她放下镊子，拿起来扫了一眼。
沈砚舟：今天降温，出门多穿一件。
就这一句。
没有多余的标点，没有表情符号。
跟他这个人一样，话到嘴边只肯往外蹦三五个字，剩下的全咽回去。
林微言盯着那句话看了三秒钟，然后把手机扣在桌上，继续修书。
但她发现自己没办法集中注意力了。
镊子在手里转了半圈，她索性把书合上，站起来走到窗前。
巷子里，陈叔正蹲在他书店门口的石阶上，面前摊着一堆刚收来的旧书，一边翻一边往旁边扔。
扔出来的都是些没什么价值的通俗和教辅书，留下的是几本封面泛黄的线装册子。
“微言！”陈叔抬头看见她，招了招手，“下来看看，刚收的。
有本《诗经》的民国影印本，扉页上还有题跋，看着像是个老先生的字。”
林微言披了件外套下楼。
秋天的凉意从石板缝里渗上来，顺着脚底往上爬。
她缩了缩脖子，快步穿过巷子，在陈叔旁边蹲下来。
陈叔把一本深蓝色封面的书递给她。
书不厚，封面上的“诗经”二字已经模糊了，但能看出是手写体。
翻开扉页，右下角有一行极小的字——“乙卯年秋月，蛰庐老人题”。
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