林微言拎着那几颗春笋回到老房子的时候，母亲正在厨房里跟一口砂锅较劲。
砂锅盖子歪着，白色的汤雾从缝隙里一股一股地往外冒，把厨房的玻璃窗蒙上了一层水汽。
母亲听见门响，头也不回地说了句：“回来啦？
去把碗筷摆上，明宇在客厅。”
林微言换了鞋，拎着笋走进厨房。
母亲这才转过头，目光落在她手里的塑料袋上。
袋子是菜市场那种最普通的白色背心袋，笋尖从袋口冒出来，嫩黄嫩黄的，带着一层细细的绒毛。
母亲的视线在袋子上停了两秒，又落到林微言脸上。
“谁买的？”
“朋友。”
“哪个朋友？”
“妈。”林微言把笋放在案板上，拿起削皮刀，“你先炖汤。
我去摆碗筷。”
母亲没拦她，但林微言转身出厨房的时候，后背能感觉到那道目光，跟针似的，扎了两下才收回去。
客厅里，周明宇坐在沙发上看手机，面前的茶几上摆着一盘洗好的草莓，红艳艳的，水珠还挂在上面。
他看见林微言出来，把手机放下，笑了一下。
“阿姨炖的汤真香。”
“她炖了一下午了。”林微言把碗筷从橱柜里拿出来，摆在餐桌上。
四副碗筷，整整齐齐的。
周明宇站起来帮她搬椅子，动作很自然，像是做了很多年。
林微言看了他一眼，想起昨天他说过的那句话——“你心里那个位置，从来没空过。”她低下头，把筷子搁在碗边，摆正。
“明宇哥。”
“嗯？”
“昨天的事——谢谢你。”
周明宇正在摆最后一把椅子，手顿了一下。
他没问“谢什么”，只是把椅子推到位，拍了拍手上的灰，语气还是那样平平的：“微言，你别跟我客气。
我这个人吧，别的本事没有，就是能等。
等不到也没关系，至少我试过了。”
他说这话的时候笑着，露了一排整齐的牙，跟平时在医院里安慰病人家属的笑容一模一样。
林微言忽然觉得，周明宇这个人最大的好处，就是从来不让人觉得亏欠。
他的好是摆在明面上的，不藏，不绕，不逼你回应。
你接受，他高兴；你不接受，他也不恼。
这种从容，她学不来。
母亲端着砂锅出来了。
砂锅放在餐桌正中间，盖子一掀，白色的热气冲上天花板，腌笃鲜的香味顿时灌满了整个屋子。
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