方天朔起身了。
他把桌上的大前门烟盒和剩下的油纸包烟丝都留下了。
"留给将军。
"
他朝门口走了两步。
"fang。
"
方天朔转身。
麦克阿瑟站在窗边。
逆着光。
手里握着那根终于不再空着的烟斗，一缕蓝烟从斗钵里袅袅升起，在阳光里像一条柔软的丝线。
他的脸在阴影里。
但声音很清楚。
"如果是另一个时代——不是作为敌人——我想我们会成为朋友。
"
方天朔看着他。
逆光中的麦克阿瑟——没有军衔，没有勋章，没有墨镜——只是一个七十岁的老人站在窗前抽着烟斗。
输掉了他最后一场仗的老人。
"也许吧。
"方天朔说，"但历史没有如果，将军。
"
麦克阿瑟伸出了手。
方天朔看着那只手——皮肤松弛了，青筋隆起，指节粗大。
这只手在莱特岛的海水里泡过，在投降书上签过字，在仁川的地图上画过那个疯狂的圆圈。
他伸出了自己的手。
握住了。
三秒钟。
松开了。
方天朔转身走出了房间。
没有回头。
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