吴良友的生日过得很简单。
一碗母亲做的长寿面，一碟王菊花炒的青菜，一杯吴语从北京寄回来的二锅头——酒是吴语用奖学金买的，随包裹附了一张明信片，上面写着“爸，生日快乐。
昆仑山的石头给您带回来了”。
石头不大，灰褐色，表面有细密的纹路，吴良友把它放在书房的窗台上，跟父亲那块从矿上带回来的煤并排放在一起。
母亲坐在餐桌对面，看着他把面吃完，浑浊的眼睛里有一种说不清的情绪。
“你爸像你这么大的时候，已经在矿上干了二十多年了。
他这辈子没过过几个生日，有一年矿上发工资，他破天荒买了个蛋糕回来，那个蛋糕硬得像石头，但我们一家人吃得特别开心。
你那时候还在上小学，吃得满脸都是奶油。”
她顿了顿，“你要是能早点成家，你爸也能多高兴几年。”
吴良友放下筷子，握住母亲的手。
母亲的手粗糙得像砂纸，指甲缝里还残留着择菜时留下的绿色痕迹。
“妈，吴语都快研究生毕业了，我这辈子最大的成就，就是把您孙子培养出来了。”
“吴语是好孩子。
但你呢？”
母亲看着他的眼睛，“你一个人在外面，我不放心。
你爸走得早，我身体也越来越差。
你要照顾好自己。”
“我会的。
妈，您放心。”
窗外夜色渐深，远处传来零星的鞭炮声——不知道是谁家在办喜事。
母亲靠在沙发上，腿上盖着毛毯，看着电视里重播的春晚小品，嘴角带着淡淡的笑意。
吴良友坐在旁边陪她看了一会儿，然后起身去了书房。
书房里没有开灯。
他坐在黑暗中，点了一根烟，看着窗台上那两块石头——父亲的黑煤块，儿子的昆仑石。
两块石头隔了几十年光阴，一块来自地下几百米深的矿井，一块来自海拔四千多米的昆仑山。
它们代表的，是两代人对土地截然不同的理解和热爱。
父亲那一代人用镐头和汗水从地底刨出煤炭，用健康和生命换来了国家的工业化；吴语这一代人用知识和仪器研究岩石中的化石和构造，用科学探索地球的记忆和资源的分布。
而他吴良友，夹在两代人中间，用权力和制度去管好这片土地上的矿产资源，让它们不再被乱挖滥采，让挖矿的人不再像父亲那样死于矽肺病。
手机震了。
刘敬打来电话，声音里带着一丝少有的激动。
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