窗外的光。
那扇窗。
铁框。
玻璃干净。
柳荫街在头的三轮车碾过石板路，吱呀响。
声音混在一起，从窗缝钻进来，听不真切。
六年。
我每天站在这里。
手捧文件，手指在纸沿摩挲。
指腹磨出薄茧。
后来桌角也磨出一道浅痕，和我的指腹形状一样。
我每天放文件的位置。
六年，木头被磨凹下去半寸。
我从那扇窗坠下去。
后脑撞在钢板上。
眼睛还睁着。
看天花板。
裂缝从灯座延伸到墙角，七条岔。
我每天抬头都看见。
现在躺在地上看。
一样的裂缝。
圣辉城的晨光从走廊尽头照进来。
照在我左肩的血上。
暗红色。
晨光里泛着湿润的光。
我最后看见的，是那道光。
人死了就什么都没了。
矿区老矿工说的。
老矿工不识字，但会唱一首歌谣。
风一冬，雪一冬，千秋不过土一抔。
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