在佛罗伦萨有了地盘，还缺一样东西。
声音。
乔瓦尼坐在鹰巢的橡木桌后。
“卡特琳娜。”
“教堂建好了，总得有人去吆喝。
光靠我这一张嘴，说破了天，也只能传过两条街。”
“我需要一支笔。”
“一支能把黑的说成白的，能把那个断了腿的桑德罗写成受难耶稣，能把那些行会老爷写成吃人魔鬼的笔。”
卡特琳娜正对着镜子整理她的衣领。
今天她穿了一件深蓝色的骑马装，显得干练了许多。
听了这话，她停下了手里的动作。
“笔杆子？
佛罗伦萨最不缺的就是诗人。”
“大街上随便扔块砖头，都能砸死三个写十四行诗的。”
“那些不行。”乔瓦尼摇了摇头，“那些只会写‘哦，我的爱人，你的眼睛像星星’的废物，写不出我要的东西。
他们的笔太软，没骨头，也没毒。”
“我要找一个疯狗。”
“一个恨透了这个世道，恨透了权贵，满肚子坏水，只要给他一口肉，他就能把教皇的底裤都扒下来的那种疯狗。”
卡特琳娜皱着眉想了想。
“疯狗…倒是有一条。”
“而且，这条狗还咬过咱们家的人。”
“哦？”乔瓦尼来了兴趣，“谁？”
“恩里科·马拉斯皮纳。”
“原本是个挺有才华的法学生，博洛尼亚大学毕业的。
可惜，脑子不好使。
两年前，他写了一首长诗，叫《主教的私生子》。”
“虽然没指名道姓，但里面描写的那个‘披着圣袍的种马’，明眼人都知道是在讽刺安杰洛叔叔。”
“结果呢？”乔瓦尼问。
“结果当然是被扔进去了。”卡特琳娜指了指窗外的一个方向，“斯廷凯监狱。
叔叔本来想让他烂死在里面，但后来忙别的事，把他给忘了。
估计现在应该还没死，但也差不多了。”
讽刺安杰洛？
乔瓦尼的眼睛亮了。
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