砰。
面团重重砸在案板上。
白色的面粉扑腾起来，呛得皮特打了个喷嚏。
他揉了揉鼻子，两只手压住面团，往前推，往回卷，再推。
铁炉子里的柴火烧得劈啪作响。
火光照着他挂满汗珠的脸。
一个月了。
铺子终于重新开张。
摄政委员会贴了安抚令。
胁从不问。
面包坊、屠宰场、铁匠铺，全恢复私营。
面粉配给口子也松了。
皮特把面团揪成四个拳头大的剂子。
这回不用掺锯末了。
纯纯的白面。
面粉哪来的？
皮特看了一眼墙角。
那里放着个空麻袋。
那天晚上，他们造反失败，跑回桥南头。
他老婆隔着门缝捡到了一张宽恕令和一张配给券。
就凭那张盖着火漆大印的配给券，皮特去救济站领了整整两磅上好的白面粉。
面团送进烤炉。
没多大功夫，麦香顺着门缝往外飘。
铺子后头的里屋。
小皮特两只手捧着个刚出炉的白面包，烫得直吸溜气，却舍不得撒手。
一口咬下去，松软，甜丝丝的。
皮特的妻子坐在床边，手里也拿着一个。
她没吃，就这么看着儿子吃。
“吃啊。”皮特在围裙上擦了擦手。
“刚烤的。
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