欢呼声一浪高过一浪。
雷蒙多站在高台上，觉得眼前的景象有些荒诞。
就在一个小时前，这些人还会因为多吃了一口肉而惶恐，会因为手里多攥了几个铜板而怕下地狱。
现在呢？
他们红着眼，挥着拳，嗷嗷叫着要冲进那个什么“地上天国”。
连他身后的安德烈修士，也直勾勾盯着乔瓦尼，吞咽着并不存在的唾沫。
他想喊，想告诉他们那是悬崖，是火坑。
但那颗牙齿掉了，漏风。
“走吧。”雷蒙多说。
他带着圣十字修道院的修士们，沿着高台边缘，灰溜溜往下蹭。
没人给他们让路，甚至还有人故意伸出脚，想绊他们一下。
菲利波站在台下，看着雷蒙多们的背影。
若换做十天前，看到这一幕，菲利波会哭，会觉得天塌了。
但现在，他只觉得：原来神像倒了的时候，跟一块烂木头倒了也没什么两样，甚至还要更难看些，因为烂木头不会哆嗦。
菲利波又看向乔瓦尼。
阳光正好打在乔瓦尼的侧脸上，映得雪白的肌肤都泛着金光。
这就是太阳。
太阳照进洞穴了，把那些鬼影都赶跑了。
（哪怕这太阳太烈，会灼伤人，那也比在黑洞里摸索着等死强。）
乔瓦尼走下了台，走进了人群里。
先是那些穷人。
乔瓦尼握住那双满是老茧和石粉的手，拍拍那件沾满羊油的围裙。
他不说神学，只问：“家里的面粉够吃几天？”“孩子的鞋还露脚趾头吗？”
问得那些粗汉子、苦命婆娘眼泪汪汪。
他们觉得，这才是圣人，这才是知冷热的人。
然后是“肥人”们。
乔瓦尼变得矜持了一些，高深了一些，透着股“我懂你，你也懂我”的感觉。
塞尔·弗朗切斯科此刻正费力地挤过人群，那一身肥肉随着他的动作乱颤。
他满头大汗地挤到乔瓦尼面前：
“院长阁下！
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