海城的十一月，是浸在冰水里的冷。
女子监狱的高墙，把城市里所有的暖意都隔绝在外。
放风场是一片光秃秃的水泥地，四面围墙高耸，墙头上拉着闪着寒光的高压电网，把头顶的天割成四四方方的一小块。
铅灰色的云压得很低，像随时都会砸下来，风从围墙的缝隙里呼啸着灌进来，呜呜地响，像女人压在喉咙里的哭，刮在脸上，细针似的扎进肉里，连骨头缝里都透着寒意。
云舒缩在最角落的背风处，后背紧紧贴着冰冷的水泥墙，整个人蜷成小小的一团，双手始终小心翼翼地护在微微隆起的小腹上，连呼吸都放得极轻，生怕重一点的气息，都会惊扰到肚子里的孩子。
她怀孕四个多月了。
宽大的灰蓝色囚服洗得发白变薄，领口和袖口都磨出了毛边，可依旧遮不住小腹那一点温柔的弧度。
隔着一层薄薄的布料，她能清晰地感受到肚子里那团小小的温热，像揣着个小小的暖炉，在这无边无际的寒冷里，是她唯一能抓住的暖意，是她唯一的光。
这是她一天里，唯一觉得自己还活着的时候。
其余的时间，她都是冷的。
睡觉的硬板床是冷的，床板硬邦邦的，铺着的褥子薄得像张纸，夜里寒气从底下往上钻，她总要把自己蜷成一团，把所有能盖的衣物、甚至拆下来的旧毛衣，都严严实实地裹在肚子上，生怕夜里的寒气冻着里面的孩子；吃的饭菜永远是半温不凉，带着一股挥之不去的泔水味，硬邦邦的米饭硌得牙疼，寡淡的水煮菜连一点油星都见不到，可她每次都逼着自己往下咽，哪怕咽下去就犯恶心，胃酸翻涌着顶到喉咙口，也会硬生生咽回去，一遍遍告诉自己，多吃一口，孩子就能多长一分；同监舍的目光是冷的，有嫉妒，有恶意，有看热闹的幸灾乐祸，刀疤凤那些人看她的眼神，像淬了毒的刀子，总在她肚子上打转，让她时时刻刻都提着心，连走路都要贴着墙根走；就连呼吸进肺里的空气，都是冷的，带着铁锈和消毒水的味道，呛得她心口发疼，总要捂着肚子缓好半天，才能顺过气来。
只有肚子里的孩子动的时候，那轻轻的一下踢动，或是软软的一下拱动，才能让她冰封的心脏，化开一点点暖意。
她给孩子取了小名叫念念。
思念的念。
念含冤而死的爸爸妈妈，念回不去的云家老宅，念那些再也见不到的人，也念这黑暗里，唯一的期待和希望。
夜里监舍熄灯后，整个屋子陷入一片死寂，只有窗外探照灯偶尔扫过，在墙上投下转瞬即逝的光。
她会悄悄侧过身，整个人缩成最安全的姿势，把手轻轻贴在小腹上，用气声跟孩子说话，声音轻得像羽毛，怕吵醒同监舍的人，更怕惊扰了肚子里安睡的宝宝。
她跟孩子说，外婆家院子里的桂花树，是外公在她出生那年亲手种下的，秋天的时候会落满院子的金桂，香得整条巷子都能闻到。
外婆会摘下最新鲜的桂花，洗干净晾干，给她做桂花糕，甜甜的，糯糯的，刚蒸出来的时候冒着热气，咬一口，满嘴都是花香。
她说等出去了，她也学着做给宝宝吃，要做最软最甜，不用嚼就能化在嘴里，让宝宝一吃就笑。
她跟孩子说，等她洗清了冤屈，就带宝宝去看海。
去南方的海，那里没有监狱的高墙，没有刺骨的寒风，天是蓝的，海也是蓝的，连风都是暖的。
她会牵着宝宝的小手，踩在软软的沙滩上，让海浪轻轻拍打着宝宝的小脚丫，捡五颜六色的贝壳，串成手链戴在宝宝的手腕上，串满一整串，走到哪里都叮铃响。
她说，妈妈没给你一个安稳的开头，让你跟着妈妈在这种地方受苦，以后一定会给你一个最安稳的人生，再也不让你受一点委屈，再也不让你见一点黑暗。
她跟孩子说，外公外婆都是世界上最好的人。
外公看着严厉，其实心最软，她小时候养的小白兔死了，哭了整整一天，眼睛肿得像核桃，外公半夜骑着自行车跑了半个城，一家家敲开宠物店的门，给她抱回一只一模一样的小兔子，手冻得通红，还笑着跟她说“我们舒舒别哭，小兔子回来了”。
外婆最温柔，手最巧，会织好看的毛衣，会做所有她爱吃的东西，会在她受委屈的时候，把她搂在怀里，轻轻拍着她的背说“妈妈在”。
她说，等宝宝出生了，妈妈就带你去看外公外婆，告诉他们，他们有个可爱的小外孙、小外孙女了，他们一定会很疼很疼你的。
她还偷偷拆了自己唯一一件没被收走的、带着羊绒的旧毛衣，就着厕所里昏暗的声控灯，一针一线给念念织小袜子。
声控灯十几秒就会灭，她总要轻轻咳一声，才能让灯再亮起来，一晚上要咳几十次，嗓子都哑了。
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