但现在沈砚舟给了她答案，那个答案却比不给还要沉重——他爸当年躺在ICU里，顾氏开出的条件摆在桌上，他别无选择。
他用最伤人的方式推开她，是怕她跟着他一起沉下去。
可母亲不知道这些。
母亲只知道，五年前有个混蛋欺负了她女儿，现在那个混蛋回来了，女儿又动了心。
天下当妈的，眼里都揉不进这种沙子。
“周六我回去。”林微言说，“但只是吃饭。
别叫周明宇。”
挂了电话，她坐在工作台前，看着那册清代食谱。
正好翻到一页汤谱，写着“百合莲子羹，主清心安神，解郁除烦”。
她盯着那行字看了很久，忽然觉得喉咙里堵着什么。
那天晚上沈砚舟来接她下班。
他最近每天傍晚都来，也不多说什么，就是在书脊巷口等着，手里有时候拎一袋水果，有时候是一盒她爱吃的桂花糕。
巷子窄，车开不进来，他就把车停在巷口那棵老槐树下面，靠着车门等。
有时候她加班到很晚，出来时看见他的车灯还亮着，人坐在驾驶座上翻卷宗，旁边的座位上放着一杯已经凉了的奶茶。
今天他拿了一本书。
是《花间集》，和他五年前送她的那本同一版本，但明显更旧，封面上的书名都快磨没了。
“潘家园淘的，”他递给她，“同一版。
你那本当年被我弄坏了，赔你一本新的。”
林微言接过来翻了翻。
纸页发黄，边角卷起，扉页上有一个小小的藏书印，印文是篆书的“沈”字。
她愣了一下：“你家的旧书？”
“我爸的。”沈砚舟的声音很平，“他年轻时候买的，后来一直放在我书房。
书页里有他当年写的批注，你看看有没有意思。”
林微言翻开一页，果然有铅笔写的批注，字迹潦草，跟沈砚舟的笔迹有七八分像。
批注写在这首词旁边：“一九七九年三月，于南京东路旧书店购得，时值微雨，与妻同往，妻爱此词甚。”旁边又补了一句，笔迹更新一些，是沈砚舟的：“我妈去世后，我爸再没翻开过这本书。
直到我找到它。”
林微言合上书，抬头看他。
暮色里，沈砚舟站在老槐树下，半边脸被路灯照亮，半边脸沉在暗处。
他没有看她，目光落在巷子深处那家亮着灯的旧书店上。
陈叔正在收摊，把门口摆的旧书一本一本往架子上摞。
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